Egocéntrico Paranoide

La música disco tiene dos o tres clichés bastante difíciles de evitar. Por un lado, hablar de música Disco sin mencionar las bolas de espejos, los pantalones de pata-elefante ni a Donna Summer es casi una odisea. Los 70 fueron la época dorada del género, la era de las grandes producciones que combinaban las primeras cajas de ritmos con secciones orquestales y tremendas divas con traje de lentejuelas.

Pero como estamos en pleno revival de los 80, se hace necesario ir un poco mas allá de todo aquello. Al fin y al cabo, la música Disco nació en los 70, pero se extiende hasta nuestros dias. Quizá vale la pena rebuscar en los 80 y encontrar nuevas joyas, nuevas bizarradas o nuevos iconos para el mariconeo del mañana. Descartamos las obviedades, los topicazos casposos de la costa brava y casi la totalidad de porquería prefabricada del spaghetti-disco... ¿que nos queda?

Bajo estas directrices me he puesto a buscar cosas extrañas, caras B, vinilos que tenía archivados, búsquedas en soulseek, vinilos de mercadillo, consultas en amazon y DiscoGS... y al final he encontrado unas cuantas cosas interesantes y muchas petardadas para vestirse a lo Avril Lavigne y ponerse a bailar hasta el culo de vodka. Los 80 eran años de petardeo, de cheilismo y de peinados horribles de la muerte, de modo que conviene situarse en ese marco y quitarse los prejuicios antes de escuchar nada.

De mi infancia recordaba vagamente a Nina Hagen, una especie de Olvido Gara alemana un poco bastante mas histriónica, pero escucharla de nuevo me ha decepcionado un poco. No está mal, pero el tiempo no la ha tratado bien. Está demasiado a medio camino entre todo. No es disco, ni rock, ni bailable, ni audible, ni carne, ni pescao. Dejando a Nina de lado, la típica música disco italiana no da mucho mas de si que para rellenar una sesión en una disco de divorciados y la he descartado practicamente toda, igual que los típicos temas de Modern Talking o C.C. Catch. Lo malo de estos temas es que te transportan, si, pero a una disco cutre llena de gente con mocasines, calcetines blancos y reloj digital... escuchas eso y te preguntas ¿donde estaba el glamour disco en los 80?

De la música patria salvaría un par de maxis, Fotonovela, de un tal Iván, así sin apellidos, es una frikada tan grande que hará sombra al mismísimo Pedro Marín. El chaval cantaba como podía -es decir, mal- pero la canción tiene todos los ingredientes: un bajo a octavas, unos trozos de violines, la típica base disco y una letra de lo mas pedorro, ideal para amenizar una fiesta de drags y gente colocada. No hace falta ni remezclarla, solo darle un poquito de graves para realzar los bombos y ya puedes mover tu cu-cu al compás.

La otra sería Danger de Gary Low, que a pesar del nombre era un tipo de Sants. Solo hay que acelerarla un poquito para que sea todavía peor. Si, si, he dicho peor. Estoy hablando de los 80, que no te coman la cabeza con el puto Mark Knopfler, en los 80, lo mejor es basura y es entre lo peor donde se encuentra lo bueno.

Para corroborar lo que estoy diciendo, permíteme sacar algunos de los vinilos que he ido heredando a lo largo de los años en discotecas en las que he trabajado. Son discos que estaban en el almacén, o debajo de una montaña de otros discos y que me iba trayendo a casa escondidos en mi maleta. Así descubrí a Bobby Orlando, el único productor capaz de elevar la palabra Trash a la categoría de arte y el único capaz de convertir a Divine, el obeso travesti de Pink Flamingos en una diva de la música disco. La encarnación masculina de las Weather Girls entonando melodias con voz de camionero sobre una base Hi-NRG.

Un breve repaso a los discos de Orlando te transporta al ambiente disco mas canalla, perverso y degenerado que seas capaz de visualizar. Olvídate del feeling de Sylvester cantando You make me feel mighty real y adéntrate en el mariconeo mas sudoroso. Es la banda sonora de una disco llena de tios con bigote y chaleco de cuero. El After-hours de la cantina de la legión. El ritmo se acelera mucho mas de lo habitual para la época y se refuerza con percusiones. Las líneas de bajo se vuelven repetitivas y machaconas. El ambiente se caldea y se llena de vicio.

La palma de todas estas producciones de la factoría Orlando se la lleva Roni Griffith, una pedazo de señora con pinta de pornstar de la época y hombreras de kilómetro que a ratos es completamente disco, a ratos es casi punk y en uno de los temas te sorprende con la melodía mas ratonera que puedas haber oido en años, casi como una tonadilla de aerobic para Jane Fonda, pero con un estribillo que dice "the best part of breakin' up / it's when you're makin' up / and after break it up / be sure you're makin' up with me". Demencial.

Ya en una línea mas chochi y petarda tenemos una de las canciones por las que yo apuesto como perfecta candidata a futuro icono kitsch. Me refiero a Touch me, de Samantha Fox, claro, la que fue reina de los calendarios acartonados y diva indiscutible de pajilleros preadolescentes. Le echas un vistazo a Samantha y te das cuenta de lo que ha cambiado el mundo en dos décadas, si hubiera nacido 20 años mas tarde habría sido una cheila de la periferia de Manchester a la que ningún productor habría fichado por ser una tia de metro y medio con las tetas grandes... ¿nos hemos vuelto -quizá- demasiado tiquismiquis? Vale, que si, que Beyoncé está mas buena y canta mejor, pero esta tia tenía el encanto de ser alguien normal y corriente. Una petarda retaca y tetona como cualquier hija de vecina, a la que el onanismo colectivo eclipsó como cantante. No es que fuera una gran voz, pero es perfectamente válida como icono kitsch. No deberíamos dejar que pase a la historia como la musa retaca de Onán.

# posted by el Biter : 10:05 p. m.